Cuántos van por la vida deambulando, sin importarles lo que existe a su alrededor; sòlo estàn ahí, hasta que desaparecen.
Vamos sonámbulos
cruzando la vida,
enmohecidos pájaros
que descienden
cansados de cruzar el cielo.
Flores marchitas
sobre la tierra infértil;
palabras que vuelan con el aire
sin encontrar la frase,
almas que deambulan sin un refugio.
Heridas sangrantes
que nunca cicatrizan.
Vamos sonámbulos
cruzando la vida,
enmohecidos pájaros
que descienden
cansados de cruzar el cielo.
Flores marchitas
sobre la tierra infértil;
palabras que vuelan con el aire
sin encontrar la frase,
almas que deambulan sin un refugio.
Heridas sangrantes
que nunca cicatrizan.
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